Otto e ventitré

Mani nelle tasche,

freddo esistenziale.

8e23. Tutte le mattine.

Tutte. Per una vita.

Lunedì che scorrono,

tante piccole biglie

una appressa all’altra,

tempo che si sgretola

tra le nostre mani.

***

Poesia di Alice Spiga

Foto di Oleksy @Ohurtsov da Pixabay